Corren los colores entre mis ojos,
cada suspiro son más de mil y un letras.
—El sueño africano—; no llega pero vive, no muere
pero es el pasado mañana de la cruzificción.
En espejos y arte encuentro parecidos,
tranquilidad y pelo y confusión positiva.
Dicen que los hijos solo nacen, pero
nosotros no hemos nacido, por ente(...)
No muere más que la carne y
se pudre uno que otro Carnicero;
el Jardinero tolera la rebelde elevación,
mas el Carcelero la apaga con agua también roja
de ruido de sirenas del ma(l)r.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario