Intenté ser bueno de la forma equivocada,
Busqué la perfección señalando imperfección,
Encontré amargura mirando felicidad ajena.
Soy bueno, como lo soñé...
Me equivoqué de camino,
Pero llegué a mi destino...
Soy bueno gracias a la maldad.
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A Daniel lo suprimió la presión.
Imagínate ser yo: un mortal. Me encuentro entre muros, con olas de un océano desconocido subiendo mi marea, llenándome de ira. —Hoy hay luna llena—.
Deseo volar, visitarte y refundir el agua salada con nuestro sudor, permitiendo de este modo, a los niños de mi infancia, nadar en el vivo calor de nuestro amor y no obligarlos, sin opción alguna, a atragantarse con la muerta superioridad de un dios como Poseidón.
Imagínate ser yo: un mortal. Siempre viviendo con miedo, atemorizado por el castigo de mi deidad.
Esta misma (hace pocos días (nadie lo sabe (ni siquiera tú))) me regaló —obviamente bajo advertencia— esa juventud que irresponsablemente una madrugada de locos y vino ignoré.
¿Pero cómo volvió a mí ese tesoro que deseché por vergüenza? —Fácil—. Dios simplemente dejó a la vista el haz que se encuentra entre sus dedos y mi ombligo con el objetivo de iluminar su camino hacia el hogar de un amigo en común: Satán.
Después de chacharear entre fuego y aire, mis dos buenos amigos divinos llegaron a un acuerdo con ayuda de mi destino y mi debilidad: el pecado.
Unos días después (hoy) ya se había solucionado todo, pero ¿recuerdas mi mortalidad? —Espero que sí—, pues he ahí la cuna de mis problemas.
Ahora corre la sangre, pero no todo es felicidad. Debido a mis errores sigo preso, y ahora mi sentencia es la amistad con siete capitales que —clandestinamente— suponen pagar el favor.
Negro: Me perdí tanto tiempo en la oscuridad que ahora la luz teme visitarme.
Azul: Felices todos, voy camino al cementerio.
Rojo: Aquel que muestra inteligencia realmente oculta la más grande acumulación de ignorancia humana.
Los nervios destrozan mis dientes; cada segundo que pasa es una neurona menos en mi ser, el estrés quiere ser mi fiel amigo.
Mañana es un día importante en mi vida, y no tanto por lo que es sino por lo que representa. De mis nulos esfuerzos anteriores y mis ociosas meditaciones en campos de intelectuales pasteles, tenía que sacar conocimientos de ciencias innecesarias y aplicarlos con el fin de probar que mi dinero vale tanto como mi intelecto. —Hay un gran problema: yo no poseo dinero—. No quiero dar a entender que me gusta alimentar mi ego probando mi intelecto en tontos castings de carreras. Lo que sucede es que, si no demuestro a ciertas burócratas autoridades lo tangible de mi conocimiento, no creerán la sabiduría de mis letras. Y por eso el estrés conmigo.
Después de casi 24 horas de tortura psicológica ejercida por nadie y percibida por mí, —entre dolor— decidí buscar un arma e infiltrarme en esa guerra de pensamientos llevada a cabo en la parte superior izquierda de mi cráneo; cogí mis herramientas y empecé la cosecha.
Horas después de acariciar la tierra a cambio de sus frutos, obtuve la paga de la señora Madre; su medicina. Preparé una cena de hierbas, hecha solo con amor; prendí el fuego, y —oh, reyes y magos, venid y celebrad conmigo, que mañana de la épica batalla intelectual seremos victoriosos—.
El carbón arde como carbón, y mi mente no puede tolerarlo.
Brilla el brillo del brillante entre sus brillos, y yo simplemente quiero desaparecer.
El fuego que quema a su propio fuego no es más que otra metáfora de vida.
No solo el fuego quema, pues yo llevo varias letras marcadas, cual ternero, en mi espalda.
Y no grito a cada latigazo replicando lo sucedido a Jesucristo,
pero sí chillo en cada gota de sangre sobre mi carboncillo.
La piedra negra desvalorizada, solo con suelo del averno,
nos regala su naranja violencia,
la que dio fruto a la historia del líder de los drugos, Alex.
¡Ultraviolencia! ¡Ultraviolencia! ¡Ultraviolencia!
Lo único letal para el carbón es el fuego.
El carbón, sin fuego, no puede vivir.
[PARADOJA VIVA]
No solo la tranquilidad viene conmigo; también viene lo clásico.
Sentir cómo solo el ruido penetra en mis oídos y, mágicamente, mis neuronas comienzan a interpretar una coreografía tan perfecta que, simplemente, mi cráneo cae lentamente hacia atrás mientras mis dedos describen la magia de este momento.
Siento las teclas del piano hundiéndose en mi piel,
los violines dando color al viento,
y mis dibujos… oh, mis dibujos, solo almas atrapadas
que, en el momento del humo y lo clásico,
salen a acechar mi humilde morada.
[CRÁNEO]
Pienso en la gente que me quiere,
pienso en si me querrán después de esto.
Quiero admiración, pero no la tuya, sino la de un dios.
Un mundo donde el único reflejo que puedo invocar a mi antojo en los charcos de lluvia es el mío;
es un mundo que solo me muestra un dios.
Gané esa admiración [DEIDAD],
pero ahora no hay lluvia en mis ojos,
y, por tanto, no hay reflejos ni charcos.
Ahora no encuentro un dios y, por supuesto, perdí la admiración.
Épocas de lluvias vuelven a visitar mis labios y,
oh, círculo vicioso, mi reflejo vuelve a aparecer.
Ahora todo comenzará otra vez (…)
Del sufrimiento se refleja Dios,
pero sin él no hay por qué sufrir.
El ser humano, sin sufrimiento, no es humano.
Y por eso creamos, ante nuestros cristales, la imagen de un Dios.
—¿Quién lo mató? —caen mis lágrimas—,
¿la mujer que le dio su adicción, o la adicción que lo unió a su amor?
Creo que la adicción lo hizo confundir el amor,
matándolo.
Luego del funeral en prisión, la adicción amenazó su silencio
y, ante este chantaje, la mujer de la creación decidió hacer el trabajo de la adicción.
Una mujer, una adicción y un amor fueron el veneno de sus venas.
El alma de un gran señor en el cuerpo de un muerto descansa.
Intolerable cansancio, sueño fantasma, ojos agonizantes;
mente decepcionada.
Sigo caminando… ¿Te acuerdas de ayer?
Ya mi memoria la dejé muchos pasos atrás,
y con cada descuidado chicle en la acera voy perdiendo mi suela.
Oh, ¿qué será de mí sin suelas en mis zapatos?
Ya no me importa dialogar con el viento.
La mierda que caritativamente me dan las gaviotas ya no es mi alimento.
Subiendo y bajando, voy en busca de un zapato.
Ahora recuerdo el hoy.
Mis pasos, al ritmo del piano, continúan;
pero aún el maestro de óperas no me regala una
melodía en camino a mis zapatos.
Rápido, rápido, rápido…
La música va cada vez más rápido y ya puedo sentir
mi zapato, que con tanto desespero quiero encontrar.
Músicos, locura… me estoy volviendo loco.
¡¿Dónde está mi zapato?!
Mi zapato… ¿dónde está?, permítanme preguntar.
Señor, ¿cómo espera usted que camine sin zapatos?
Milenarios pasos después,
en ese cruce esquinal entre el comienzo y mi final —[REACCIONE]—,
no estaba en mi ciudad, y, hermano mío,
[porque el Señor aquí no está].
Ahora en el campo vivo, y aún
no encuentro mi zapato, pues sin afán lo busco.
Mis dedos en hierba no sufren.
